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no puedo dejar de sonreír, y ver las cosas siempre desde arriba, no puedo dejar de recordar y siento que recordar me hace bien, me siento bien presionando lo cortopunsante en mi carne, me siento bien con el dolor que me produce.

Todo para mi se transforma y en momentos como estos me doy cuenta de la madurez que la vida fuerza a tener, e tenido muy buenos momentos pero naturalmente vienen los que no lo son tanto; me acostumbre a manejar esas sensaciones y hacer del dolor el mejor de mis compañeros de celda el mejor en la lista en la fila de emociones que aguardan para hacerme mierda; y a saber que la naturaleza de la vida esta en ensayo error, amor y descubrimiento, tomarlo como una experiencia como sensaciones que sucedieron y que se conservaran herméticamente.

lo mas sano para una persona en esta situación es ver el lado positivo, ver la experiencia vividla sentirla y dejarla ir dejar que vuele que transmute, sin esperar que retorne, pero esperando y sentir satisfacción mientras desaparece en el ocaso.

y dejar una huella un nuevo vicio que corte la vida y que apague la respiración y que suspire levemente al oído del viento, y recite con vos tenue y nicotina de por medio cosas de dos, no dejar de inhalar ese humo por la memoria que morirá.

esto es algo que no creía que fuese a hacer algo que sentía que a pesar que se despertaran sentimientos no nacería espontáneamente, no sentía que fuese capas de hablar de amor ni de dedicarle un par de párrafos,a mi manera torpe y levemente metódicamente, para bien o para mal lo mio no es la poesía.

Por lo general intento mostrar mi verdadera personalidad, quizá por eso se que nunca esa personita tan importante para mi, lo entenderá y eso esta bien es la dinámica de la vida, no?.

Porque la vida es intransigente y yo soy indigente

Y mis falanges emergen sin más a la viscosa superficie,

Porque no estoy preparado y la isla se sumerge bajo tus piernas titilantes de éxtasis rítmico

Porque soy un payaso en medio del drama

Pero sin más con sentimientos de momento y de cajón de pliegos de memoria

El sulfurarse el inclinar la cabeza y el esperar, lo que debemos seguir sin cuestionar, no las cuestiono solo quiero cambiar un poco la rutina de 23 años. Era lo que replicaba con alaridos ya solemnes la encrucijada convaleciente, sin más que su desgastada máquina de escribir oxidada que trazaba con delicadez pero con manchas sus sentimientos de cuatro paredes.

sentimientos de tinta aguada y de dedos frágiles que chocaban con las duras teclas de la mal conservada maquina de escribir, que succionaba el papel y lo prensaba y que le daba vida con tintas monocromáticas, la insatisfacción era el café de todos los días y la inspiración era un cuadro inclinado y polvoriento en el lado derecho de la habitación con un autógrafo que era el nido de amor de las promiscuas lagartijas que se apiñaban por un espacio, jugando a ser invisibles.

Moriría por algo que tenía mucho sentido para el aunque no figurara en el diccionario, estaba dispuesto a andar sin zapatos hacia el barranco y solo la idea de el viento golpeándole la frente y recorriéndole el cuerpo, lo empujaba mas a correr y era raro solo pensar que el sueño de su infancia es y era un sueño suicida.

El flujo de la necesidad le impugnaba pero a la vez lo atraía cada vez más hacia adentro de los barrotes psíquicos se hacían más gruesos, la soledad le daba palmaditas en el hombro y lo succionaba, la soledad, la muerte lo que fuese que se posara a sus espaldas y murmurara murmuros que no podía entender, ese ente que el se imaginaba con un cuchillo rebanador, pero del que solo sentía suspiros en su nuca cada ves mas agudos, quizá por miedo quizá por lo maniatado que estaba a su maquina moribunda, nunca volteo la mirada y se consoló con un "ni me interesa".

La maquina se atasco y se daño en efecto dómino y la ira hizo el resto. La mente estaba en blanco y se dio intuitivamente cuenta de que la maquina significaba mucho para él, y que la pequeña e inconstante luz de los faroles ya oxidados del vecindario que se deslizaba escurridiza en medio de los barrotes y chocaba con el papel virgen era su alma, era su inspiración.